Was ich an Segeberg so hasse

Waren Sie je bei den Segeberger Verkalkbergen? Genau: Da, wo alljährlich die abgehalfterte DDR-Rothaut Bata Illic als Winnetou III. den Heldentod zu sterben vortäuscht ("Ich mach rüber zum großen Manitou, Bruder..."), während um ihn herum B-Promis und gewesene Vorabendserienstars knallen, dass die Flinten rauchen und Nscho-Tschi ("Gesundheit, Mädchen!") sich verängstigt in ihr Tipi flüchtet.

Wie gesagt; waren sie da schon mal?

Müssen Sie auch nicht. Die Segeberger sind unter uns, fahren mit ihren Kisten durch Deutschland (und wie zu befürchten ist, auch ins danach kaum mehr befreundete Ausland, z.B. ins polnisch - tschechisches Grenzgebiet) und zeigen es jedem.

Nämlich, dass sie noch für eine schlechte Nummer gern ein bißchen mehr bezahlen.

(Der Fotograf Helmut O. Fischer übrigens hat jede Menge
weiterer Kennzeichen gesammelt, wer's unbedingt genau wissen will, klickt hier.
Aber muss eigentlich nicht sein....)